Крупица по крупице собирается вся наша жизнь. Аккуратно, словно капельки воды или быть может небольшие частички пороха. Опасность подстерегает на ходу, и пусть даже ты готова к нежданным преградам… ударяться о вечные стены всегда немыслимо тяжело. Пробиваться сквозь тернии, обжигая руки бесчисленными ранами. Люди, словно ядра, которые выплёвывает штука жизнь, напоминающая громадную пушку. Выплёвывает в небеса, заставляя парить, а потом мы падаем под весом собственной тяжести, так и не поняв, что никогда не умели летать. Что не давали нам небеса такого права. Не давали воздушных крыльев. А мы всё рвёмся ввысь, помня то самое незабываемое чувство первого полёта. Рвёмся и не понимаем, что то всё пустое. Всё мечемся, рисуя заоблачные дали, и теряемся в собственных мечтах. Это просто мысли… просто мысли…